Criticidades

Dijo un sabio: «Como humanos, necesitamos psicológicamente crear algo que nos de compañía». Eso explica por qué estoy aquí solo.

Intruso y hereje.

«Pasó media vida redactando sentencias para este momento y los herederos no supimos elegir cuál. Descanse en paz».

Andrés Oppenheimer, entrevistado. Y es que yo llamé una vez a mi mejor amigo para restregarle su derrota y lo encontré tan deprimido que pensé que no merecía la pena tener un amigo triste sólo por un juego.

El relato es hermoso. Es el de un urbanita que acude a ver un terreno que le deja un abuelo fallecido y en el que, tras sentarse en él, toma la decisión de no regresar a la ciudad. Y así pasaron seis años.

Pedían un casco: no son del todo buenos los disponibles. Unas botas para Rana, el apodo de uno de ellos. Pensando ya en el invierno. Tienen acento dizque andaluz y los rostros tapados por bufandas.

 El deseo es la perdición de los hombres. Mucha gente lo lleva bien, con sus frustraciones, pero para muchos hombres es su perdición.

Alberto Olmos, en una entrevista.

(Pero yo recuerdo a Geraldine Chaplin diciendo lo mismo de sí misma, los rodajes de cine e implícitamente por qué ya no estaba con Carlos Saura)

The catch is that it is utterly pointless for us to spend time trying to change the declared opinions of an AI bot.

Harari. Hace unas semanas, en The Economist.

Hasta hoy, todo fue provisional.

Escapar a la condición humana, le decía yo. No poderoso, sino todopoderoso. La enfermedad quimérica, cuya justificación intelectual no es más que la voluntad de la potencia, es la voluntad de deidad: todo hombre suena con ser un dios.

Malreaux, «La Condición Humana»

Al final, no era como en las películas

Si la cantidad de orina que expulso tras tomar una taza de café es mayor o menor que el volumen contenido en la taza, hecho el supuesto previo de que ya se orinó todo lo que el despertar trae en la mañana antes del café.

Las casas de hoy, son pequeñas, o bien las de los ricos son modernas y de grandes cristaleras, sin sitio para cuadros o libros.

El hijo de Berlanga

La colección de libros de Berlanga padre no tiene quien la compre. Las que yo tenía, tampoco. Romper el romanticismo de montañas de papel, con sus portadas persuasivas y los cantos para identificarlos requiere tomar conciencia del polvo que acumulan.

Es difícil.

«Se necesitarán leyes y sobre todo muchos preámbulos»

Daniel Gascón: manifiestamente preocupado porque las jóvenes no pueden estudiar matemáticas y la dificultad de encontrar una poción mágica que lo arregle.

Era el cigarrillo. Te mira fumando, le disparan varias ráfagas y muere. Cae en lo que seguramente es un agujero, no una tumba, que seguramente ha tenido que excavar él mismo. La luz, el paisaje, te hace pensar en una muerte entre las flores mucho menos literaria y sí infinitamente más cruel.

Sin embargo, el Comandante era mortal a su pesar.

El corolario al saber ancestral verdadero (el de griegos y romanos: memento mori), en el relato de la vida presidencial de Nicolás Maduro. No importa, ni él ni otros quieren creer que, a su pesar, todo poder es efímero.

«Cada uno es libre de elegir la mejor manera de organizar su vida. Yo elegí la mía. Así está bien. Espero que esta situación no dure para siempre. Ahora soy joven y puedo soportar el esfuerzo, pero no será así al envejecer»

Giuseppina: una individua que emplea todos los días ocho horas en tren de alta velocidad porque cuesta menos que el alquiler en la ciudad en la que encontró trabajo. Sarna con gusto, no pica. Padres universales dispuestos a decidir lo que te conviene o no te conviene con el boletín oficial del estado en su poder, en solfa. Yo soy yo y mi circunstancia. «Life, Liberty and the Pursuit of Happiness».

Lo esperanzador es que afirman que el ingenio inyectable se empleará para rejuvenecer al ajado y no para alargar la vida del lozano cuerpo de quienes no empezaron a perder neuronas.

Hay curas que aman su oficio.

Estaba aún vestido de calle: pidió ir antes para poder organizar la escenografía de acuerdo al sentido de la ceremonia. Entre susurros, dije: «debe vivir bien». Porque las dimensiones de su vientre coincidían plenamente con las del mejor de los bon vivants.

La imagen es la de un niño sonriente en un triciclo de metal. De un metal desnudo, prácticamente puro alambre. El niño es pequeño, la ropa casi blanquísima en un retrato que sólo pudo ser blanco y negro.