Criticidades

Observen atentamente este documento:

¿Sí? ¿Lo recuerdan? ¿Tienen edad? Ese azul, esa huella (fichados por la policía), tiene unas rememoranzas al documento nacional de identidad que habitaba la península. Este es cubano, se llama carné de identidad como el nombre popular que se le dió en España. Es propiedad de Claudia, la dueña de Octavo Cerco: osadía exhibicionista. Lo cuenta Yoani. Hay más parecidos razonables: Franco era gallego. Los padres del Comandante, también. Podemos hablar de fusilamientos, pero para qué amargarnos la noche.

Lo dice un político. El asunto es casi lo de menos. El atraso secular y Don Francisco. Cada mal estructural en el país – llamado España – encuentra explicación en el pasado, que nos mira con malos ojos. España debe ser el único país cuyo pasado tiene nombre y apellidos. Es ventajoso, existe persona física a quien cargarle el mochuelo: no es al empedrado ni al pedrisco, causas desgraciadas pero que no permiten señalar con el dedo y que nos dejan un tanto desnuditos ante la negligencia de no contratar un seguro. Como en los juicios por corrupción, sobornos y otras debilidades humanas, la existencia de un difunto a quien echar la culpa nos libra de todo mal y nos vacuna contra cualquier vestigio de indecencia.

Echando cuentas, el político tiene 61 años. La calculadora me dice que ha tenido 33 años para, solo o en compañía de otros, haber realizado lo que no se ha realizado. No debemos ignorar que siempre lo urgente tiende a retrasar lo importante, o que las prioridades se van organizando de acuerdo al grito y vocerío que garantiza el principio de que quien no llora no mama. Pero el muerto acumuló un máximo de treinta y nueve años de protagonismo, treinta y seis restadas las operaciones militares, que son casi tantos como los treinta y tres que los políticos en vigor han tenido.

La pregunta de examen, queridos niños, es en qué fecha prescriben las reponsabilidades del fallecido y se inician las de las omisiones de los vivos.

Créditos: fotografía de ClintJCL

Nubes, clouds, dejamos nuestras palabras y nuestras vidas en algún lugar magnético, a millas desconocidas de nuestro entorno, a millas que se replican para protegernos, a millas que hoy son cerca y mañana lejos:  a eso que abandonamos, lo llamamos datos.

Mi vida y mis datos están aquí. Justo aquí. A Stallman, el hombre de la cerveza gratis y de la lógica abierta, sin barreras y a gusto del consumidor, le pedí una vez una business card. El me contestó diciendo que no tenía ninguna business card. Me dijo, sonriendo, que tenía una friendship card. Me maldigo: no sé dónde la tengo.

Protesta Stallman por la nube. ¿Pero y si Stallman, el del bello Free Software, Free Society, tuviera ya inoculado el veneno del tiempo que pasa? Julián Cabo teme que no haya vacuna:

…tiene también un componente que no sé cómo llamar. ¿Agridulce? Una cierta sensación de que Stallman pertenece a un tiempo pasado. Y que pese a que yo tenga menos rechazo generacional al cloud, me quedan tres días para encontrarme a mí mismo rechazando lo siguiente, sea lo que sea lo que nos toque ver a continuación.
Y a mí.