Criticidades

La aduanera me advierte de que he dejado una casilla sin rellenar. Hubiera jurado que esa parte era, históricamente, únicamente correspondiente a los señores empleados del gobierno de los Estados Unidos. Es obvio que no lo era. Pero no era tan obvio que fuera tan amable de hacerlo por mi, tomándose la molestia de leer e insertar letra por letra.

La declaración anterior debe explicarlo todo. Ahora el concepto que impera es del amabilidad y atención. Justo antes de pedirte tus huellas: las de los cuatro dedos más largos de tus manos izquierda y derecha y, posteriormente, los pulgares de ambas. Tomar fotografías como ésta, además de hablar por el movil estaba, también, prohibido. Quedo a la espera de que se me impute un delito federal.

Seguramente todo consiste en que si se quedan con toda tu intimidad menos teóricamente tu ADN, es más fácil hacerlo con una sonrisa: si vas al crematorio, te dicen que vas a ducharte. No genera resistencia, lo que supone un trabajo más limpio.

(la red Echelon debe estar rastreándome en este momento. avisaré si el FBI asalta la puerta de mi hotel)

Uno tiene cierta sensación de contrabandista siempre que pasa una aduana. Sin motivos. O, al menos, hasta ahora sin motivos. Si no hubiera sido por ser gentil, no portaría un autentiquísimo lienzo de Iñigo Navarro Dávila, que hace un trabajo lo suficientemente sensible como para emocionar al amigo que me pide el porte.

Empaquetar un cuadro es tarea compleja: me dan unas tuberías de PVC como las de los canalones de agua, selladas con celofán transparente, un certificado de autenticidad y una factura por diez veces menos de lo que vale. El verdadero suplicio consistiría en tener que abrirlo y explicarle al servicio de aduanas de los Estados Unidos de América que lo que llevo es un cuadro de un pintor español para un amigo que vive en Los Ángeles y que es un regalo. He declarado 650 dólares de valor.

A lo lejos veo que el funcionario lleva kipá. Le cuento a Sara (supongo que han leído la Biblia: Sara) y me dice raúda: yo soy tu abogada. El tipo sólo se detiene un segundo y me hace pasar y da un gracias en un castellano de una torpeza tan grande como su amabilidad, la amabilidad que la tradición dice no se puede esperar en los antipáticos y rotundos servicios de inmigración y aduanas de este país de emigrantes. Sara se despide de él en hebreo y se queda aturdido.

Pero sólo unos metros más allá caigo en lo evidente y le digo a Sara que lo último a esperar es que un judío esté de plumilla en el aeropuerto.

«Don José Castillo Martín, cabo de policía municipal jubilado, querido esposo, padre y abuelo. Lector entusiasta de ABC y eterno seguidor del Real Madrid».

Una lectura de cierta zozobra es la de las esquelas sentado en un avión cruzando el Atlántico. Pero más que nunca hoy me quedó claro que todos tenemos algo para la posteridad.

«creo que ser un buen político es incompatible con ser una buena persona»

Todo un sistema filosófico en sí mismo.

(Rafael Vera, sobre su primer ministro y los GAL, algo que en este caso es lo de menos)

Me desconcierta constatar, Alejandro (y perdón por la confianza, que no hemos sido presentados) que además de estar dispuestos a matar, hay gente dispuesta a morir. Cabe pensar que se trata generalmente de los mismos individuos, hipocresía aparte. Pero por más que le doy vueltas no encuentro baremos para saber si es mejor morir por una idea o matar por ella. En frío, suena a B de barbaridad, pues morir por ella no implica una agresión a un tercero. Podría ser peor: el huelguista de hambre muere jaleado por sus fieles, y esos fieles no hacen nada por evitar su muerte. Es decir, estarían permitiendo que se muera por una idea para, se espera, verse favorecidos por ella… sin el muerto. Lo que no sé si es casi como matar por una idea. Honradamente, estoy metido en un jardín que requiere filósofo de guardia.

(Todo ello pensando que una cosa es ser consciente del riesgo que en situaciones y tiempos se decide correr por mantenerse en unas ideas y otra muy distinta estar dispuesto a morir por ellas. Nada, que sigo en el jardín: si sigo escribiendo me aparecerá un suicida con bomba)

Quien así dice es González, Felipe. Todo empieza por la etiqueta, una marca para comprar políticos como Coco Chanel vendía perfume: una ilusión.

Terapia.

Escucho constantemente que el gobierno se remanga para asegurarse de que la crisis no la van a pagar los más débiles. Es inestimable y valioso el empeño. Será que me hago viejo, pero está por ver que una crisis no la paguen los más débiles. Y cabe hasta la duda de que no tenga que ser así.

Hay cariños que son verdaderamente sinceros: «Le guardo un gran cariño a la película, entre otras cosas, porque Arturo Fernández no me cobró nada por hacerla». Enrique Cerezo da una lección de amor del que seguramente es verdad. En la vida, probablemente todo es un toma y daca y, si yo doy, tu das.

Todas las máquinas tienen un botón para apagarlas. Encuéntrenlo. A mí me encanta apagarlas a veces para pensar.

Tiene que ver con nuestra vida: apaguen la tele si creen que lo que ven no es limpio, decente o inmoral; cierren el wifi en cuanto piensen que ha concentrado demasiado sus entendederas. Pero vuelvan después.

«Cuando sentimos una falta de control, los seres humanos nos volvemos más supersticiosos». En román paladino, si no le encuentro explicación, me la invento, juego a la lotería, acumulo esperanza y continúo. La ciencia tiene la manía de ser precisa, «el hecho de que la gente crea en algo sobrenatural es independiente de si es verdadera o no lo la creencia en cuestión». Que es como aquello que se dice de que la prueba de una mente superior es aquella que puede manejar simultáneamente una idea y su contraria. ¿Steinbeck? No ando para búsquedas. En todo caso, parece cosa de listos:

«La cuestién es que todo ello hace más complicado el camino hacia el ateísmo, que requiere un mayor esfuerzo que el de dejarse llevar por las inclinaciones neurológicas»

Por eso lo más interesante del poder es el sondeo de las almas que sólo hace lo literario. El ministro que se despide dice: «Te reciben con palmas y al día siguiente comienza la tortura…» El que llega no comprenderá hasta que se vaya.

La cola de entrada de la sesión de meditación del gurú se ha pronlogado por todo lo largo de su pasillo: antes llegaba a la primera esquina, ahora ocupa hasta la segunda y, en momentos álgidos, la tercera.

La fila para comer en San Antonio de los Alemanes no sólo se ha extendido, sino que las diligentes fuerzas de orden público han puesto unas vallas amarillas. Antes sólo iban hacia un lado de la puerta, ahora van a los dos.

El abogado laboralista se pone al teléfono, pero no puede atender ni un segundo de lo concentrado que está en su reunión. Le pides hora a su secretaria pero no sabe qué hacer y más o menos promete llamar.

Antes, decíamos que el papel lo aguantaba todo. El hipertexto debe ser liviano, no hay dato que resista su enlace. Si el texto es digital, no hay titular carente de espacio que justifique su falta de precisión. Dicen que el periodismo muere, pero sólo debe estar empezando con manos limpias. El periodismo o un plan de negocio. Puede que sigamos mirando las sombras dentro de la caverna en esperanza de verdad, pero la luz es mucho más intensa. Creo. ¿Juan?